Crônica: Não me conte o final

Com aparentemente a rotina comum de uma quinta-feira, logo após emergir do poderoso efeito de morfeu, há prova pela manhã. Se bem me lembro do dia em questão, arrisco dizer que não havia estudado para a avaliação de matemática.

Nunca tive problemas com números, portanto, não me desesperei, e estou absolutamente certa em dizer que não fui mal ao solucionar todas as questões propostas. E, após ter passado todas as respostas à caneta, abandonei o “polo nortencedor” da sala.

Desci cautelosamente as escadas pé ante pé para não cair enquanto lia as páginas do eu livro.

O dia era escuro, frio, depressivo e tristonho, exatamente o tipo de clima em que costumo escrever, mas a inspiração resolveu não atacar daquela vez.

Eis que então, vindo provavelmente do limbo eterno de minha escola, um estraga-prazeres surge para me contar o final da história que eu pacientemente aproveitava.

Se existe uma coisa que não me agrada, é alguém que não se contenta em ficar calado quando deveria fazê-lo.

Gritei, pedindo por ajuda, mas quem quer que estivesse por perto não achou necessário proteger-me de tão absurdo ultraje.

Raivosamente fechei as páginas que trazia nas mãos, encarando Sr. Sem graça com olhar fatal. Dei-lhe com a capa dura na cabeça, e fui embora, sem olhar para trás.

Depois do acontecido, ninguém nunca mais tentou me fazer o mesmo, mas se por algum motivo alguém pensar em cometê-lo, não hesito em repetir o feito.

Não sou antipática, apenas não me conte o final. Obrigada!